21 ноября 2006 г.
Ранее утро. Запищал телефон. Я, спросонья злой, смотрю на экран. Звонит брат.
- Алло… Привет, Тимур. Как дела?
- Угадай! Я сплю… Что звонишь?
- Дедушка умер…
- Как?..
Он мне еще что-то говорил, но я ничего не запомнил. Потом немного поговорил с мамой, она оказалась сильнее меня. Думал, что я ее утешать буду, в итоге, утешала она меня. Потом долго сидел, курил и смотрел в стену. В голове каша из мыслей и желаний и странная обида, что он умер, а я даже с ним не могу попрощаться, так как он в Перми, а я здесь.
Потом чуть не расколотил телефон. Лучше бы он сломался или у него батарейка села, чем я узнал эту новость. Сейчас шатаюсь по работе в поисках тихого уголка, где меня никто достать не сможет. Но работы много. Правда, она немного отвлекает…
От мысли, что я его больше никогда не увижу, плакать хочется…
Мне очень хочется верить, что это злая шутка, что все нормально. А еще хочется спрятаться в детство, где он еще не старый. Где я с братом все лето жил на даче вместе с бабушкой и дедушкой. Когда дед, пчеловод, давал пожевать свежие соты, постоянно подтрунивал над нами, городскими, что мы ничего не умеем, даже траву по-человечески скосить, где он ворчал, что мы так долго спим. Я с ним впервые пошел в лес за грибами. В детстве было так хорошо… И как плохо быть большим. Я не хочу быть большим...
Я его так люблю… Почему он ушел? ПОЧЕМУ?