Тимурка сегодня шел домой. Шел-шел... И пришел. Дрожа от холода и дождя за шиворот, быстро достал ключи, отворил дверь подъезда и заскочил в дом.
Совершенно разбитый, доплелся до лифта, и только потянулась рука к кнопке вызова, как дверь лифта сама открылась... Тимурка опасливо заглянул в кабину, но там было пусто.
"Магия!"— подумал он. И, удивленный, стал заходить в лифт.
Тут равновесие куда-то девается, нога едет и Тимурка со всего размаху врезается лбом прямо в агитационный щит о вреде курения. Поднялся, потирая ушибленное место, отряхнулся, оглянулся, но, к вящей радости, никто этого позора не видел. Посмотрел под ноги. Там лежала шкурка из под банана.
"Пидарасы"— подумал Тимурка.
И все мысли о магии выветрились.
Вот так: в голове Тимурки магия исчезла, а пидарасы остались.
В жизни также: нет магии. Есть одни пидарасы.